Sentimentos profanos
E vivendo numa selva
Putrefacta durante anos
Quase impossível, quase.
Energias maliciosas
E poluídas..
Triste é a vivência
Das mentes infectas
A cura vem em forma de sons.
Harmônicos, cessáveis apenas
Se quiser, chega gerando ondas para todos os
Sentidos
Preenchendo assim, no lugar
De desejos indesejáveis
Com um mar
De inspiração, como que
Num passe de magica.
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